O corpo sem forma saio de baixo dos lençóis imundos com a respiração falha e a afeição destruída. Ligou as luzes, abriu as portas, reviveu o jardim, enfeitou as arvores, acendeu as velas, iluminou a casa, assou biscoitos, encheu a taça do liquido roxo. Limpou-se, deu cor ao rosto amarelado e aos lábios trêmulos, penteou os cachos amassados, colocou um vestido de seda vermelho, meia calça branca, e sapatos de salto pretos. Acendeu a lareira, escreveu uma carta e a jogou no fogo.

Seus olhos tinham a cor de chocolate, mas nem sempre eram doces.

Enquanto o liquido vermelho e quente escorria por meus braços frios eu sentia um arrepio percorrer minha espinha, uma dor tocar meu coração, algo esmagando meus pulmões, minha cabeça em brasa, e eu sabia o que isso significava, significava a ultima dor antes da morte. À medida que a dor aumentava, eu sentia mãos tocando minha pele, sentia a lâmina sendo flexionada e deslizando sobre meu corpo, fazendo desenhos entre pele, veias carne e osso. E a ultima coisa que eu vi antes da dor interromper-se por completo foi o rosto perfeito de meu assassino.
Agora eu estava morta, minha alma pertenceria eternamente a ele e isso me deixava possessa de ódio, ele havia me enganado, partido meu coração e roubado minha vida. Eu queria vingança, queria ver a destruição entrar em seu corpo pouco a pouco, eu queria vê-lo sem nenhum sangue nas veias, frio, inerte... Morto.

All my heroes take heroin.

- Acha que nosso amor pode fazer isso durar pra sempre?
- Sim querida, eu acho que nosso amor pode fazer o que quisermos que faça. - Nos abraçamos rumo a eternidade e eu nunca sentia seus braços esfriarem.

Eu, verdadeiramente, queria levantar a cabeça e gritar para toda aquela gente aparentemente feliz "Eu não ligo para suas criticas imbecis, não tem influência nenhuma sobre minha vida". Queria dizer o quanto odeio todas aquelas pessoas com seus sorrisos falsos e mentiras estúpidas. Mas não é simplesmente olhar nos olhos negros de uma só pessoa e dizer isso com convicção, porque eu vejo rostos perfeitos de uma aglomeração inteira crescer em minha direção e eu me sinto tão pequena, frágil. É difícil dizer que a rejeição que sofro não dói a toda essa nação, porque dói, e essa dor eu conheço bem.

Ela gritava na tentativa fracassada de que a dessem ouvidos, pedia socorro, chorava, revirava os olhos em agonia, mas ninguém ligava para a menina em prantos, ninguém a via, ou pelo menos, fingiam não vê-la. A pobrezinha não desistia, continuava a atravessar a multidão incessível em busca de alguém, qualquer corpo, qualquer raça, cor, sexo. As mulheres bem vestidas simplesmente ignoravam seus tarjes rasgados, sua calça em fiapos, sua jaqueta de couro, seu tênis velho e lamacento. De hora em hora ela segurava nos braços, cobertos por paletós, de homens importantes e eles meramente a jogavam para longe. Ninguém queria por perto a menininha de vestes inadequadas chamada Esperança.