"Já é tarde amor
O último bar fechou as portas
Te levo pra casa, te coloco na cama
Um beijo na testa, um sorriso talvez
Vou embora, fecho a porta
A porta do teu amor no meu coração também
Ao acordar terá um bilhete de baixo de uma xícara de café
Com os dizeres: Não me espere, não volto mais.
Au Revoir"

A necessidade da alma no câncer que é sua ausência se resume em  uma boa xícara de café e intermináveis doses de nicotina.

Talvez seja mesmo um erro, mas se o for, pretendo insistir neste até sua alma de canais abertos achar muito heavy metal e dar o fora. Afinal quem mais tem o privilegio de cometer erros tão doces?

Carta de despedida - Kurt Cobain (Tradução)

Para Boddah (Amigo imaginário que Kurt tinha quando era pequeno)

Falando da língua de um simplório experiente que obviamente preferiria ser um eliminado, infantil e chorão. Este bilhete deve ser fácil de entender.

Todas as advertências dadas nas aulas de punk rock ao longo dos anos, desde a minha primeira introdução a, digamos assim, éticas envolvendo independência a aceitação de sua comunidade provaram ser verdadeiras. Há muitos anos eu não tenho sentido a excitação de ouvir ou fazer música, bem como ao ler e escrever. Minha culpa por isso é indescritível em palavras.

Por exemplo quando estou atrás do palco e as luzes apagam e o ruído maníaco da multidão começa, não me afeta do jeito que afetava Freddy Merucury que costumava amar, se deliciar com a adoração da multidão que é algo que eu totalmente admiro e invejo. O fato é que eu não posso fazer você de tolo, nenhum de vocês, posso enganar. Simplesmente não é justo a você ou para mim. O pior crime do que eu posso imaginar seria enganar as pessoas sendo falso e fingindo como se eu estivesse me divertindo 100%.

Às vezes eu acho que eu deveria acionar um despertador antes de entrar no palco. Eu tentei tudo dentro de meu alcance para gostar disso(e eu gosto, Deus, acredite em mim eu gosto, mas não foi o suficiente). Eu aprecio o fato de que eu e nós atingimos e divertimos muitas pessoas. Eu devo ser um desses narcisistas que só dão valor as coisas quando elas se vão. Eu sou sensível demais. Preciso ficar um pouco dormente para ter de volta o entusiasmo que eu tinha quando criança.

Nossas últimas três turnês, tive um reconhecimento por parte de todas as pessoas que conheci pessoalmente e dos fãs de nossa música, mas eu ainda não consigo superar a frustração, a culpa e a empatia que eu tenho por todos. Existe o bom em todos nós e acho que eu simplesmente amo as pessoas demais, tanto que chego a me sentir mal. O triste, o sensível, insatisfeito, pisciano, pequeno homem de Jesus. Por que você simplesmente não aproveita? Eu não sei!

Eu tenho uma esposa que é uma deusa, que transpira ambição e empatia, e uma filha que me recordam muito do que eu era, cheio de amor e alegria, beijando toda pessoa que ela encontra porque todo o mundo é bom e não a fará nenhum dano. E isso me apavora ao ponto de eu mal conseguir funcionar. Eu não posso ficar com a idéia de Frances se tornar o triste, o autodestrutivo e mórbido roqueiro que eu virei. Eu tive muito, muito mesmo, e eu sou grato por isso, mas desde os sete anos , passei a ter ódio de todos os todos os humanos em geral. Apenas por que eu amo e sinto demais por todas as pessoas, eu acho.

Obrigado do fundo de meu nauseado estômago queimando por suas cartas e sua preocupação ao longo dos anos. Eu sou mesmo um bebê errático e triste! Não tenho mais a paixão, então lembrem, é melhor queimar do que se apagar aos poucos.
Paz, Amor, Empatia.

Kurt Cobain

Da terceira pessoa

Caríssimo, venho oferecer-te minhas palavras destinadas à um tímido diário pertencente à uma doce quinze anos que tu conheces como ninguém; a menina que costuma escrever-te, lembra-te dela? Pois bem, trago notícias. Lamenta-se não ter te escrito estas semanas, mas é que passou tão rápido! Eu compreendo a menina. Ela viu estas semanas deslizarem com amargura pelas noites que passavam assustadoramente rápido em frente aos teus olhinhos de castanha portuguesa, embora os dias fossem insuportavelmente longos. Num dia desta bendita semana, ela segurava teus olhos mantendo-os devidamente fechados apenas para não ter que enfrentar a luz, tudo isso por medo. E por preguiça do sol. Mas o dia sempre a assustou - e creio que isso nunca lhe foi contado -, desde pequenina ela desejava que o relógio parasse e a terra retornasse há umas horas antes, apenas para não dar boas vindas àquela maldita luz.
- Menina, tu não gosta do dia?! É tão bom! E o corpo precisa senti-lo.
Mas teu corpinho que outrora foi miúdo nunca relaxou no dia. Na noite sim, ela sorria alegremente pra lua e permitia-se relaxar e descansar. De dia não. O dia era o monstro. Quando a hora de “acordar” aproximava já lhe batia o desespero.
Ela tinha medo dessas coisas que ficam na luz, sabe? Essas pessoas em suas rotinas. Ela era obrigada a conviver com toda essa gente que não se preocupa com nada além de todo esse dinheiro, todas egoitas. Ela escutava pensamentos vindo da mente de cada um, ou pensava que escutava, afinal o medo faz tantas coisas. Às vezes ia para a escola com nós na garganta, pobrezinha. Era uma menina tão triste que me dá pena. Andava sempre beirando a solidão.
Mas voltando aos dias atuais ela é uma mulher com sentimentos bons. Sentimentos que não ouso escrever por medo de perde-los nessas palavras. E é por essas coisas que tua alma de canais abertos anda tão inquieta, e é por causa desses canais abertos que ela, agora, tenta manter-se desligada do claro.
Desculpe por ter sido tão breve, mas são apenas estas novidades que te trago. Ultimamente ela anda sem ter o que escrever; tem abraçado fortemente as palavras soltas no ar quando entra em devaneios constantes, depois as liberta como um passarinho que aprende a voar e que acaba por cair, mas se levanta desajeitado. Confesso-te que essa menina anda tão fria e pensativa que me corta alma; e me corrói, só que em silêncio. As noites têm sido tão enfadonhas quanto ela e os dias uma monstruosidade. Mas me dá muito gosto e me regozijo quando a vejo se aventurando nas palavras, tentando aprender a escrever ingenuamente com seus professores: os livros. É tão dócil. Só que não fique preocupado com essas últimas palavras, saiba que antes de tudo a menina é bipolar: numa hora sorri e em outra chora. Mas ela é assim, deixe-a ser assim. Eu não quero que esse brilho de sonhadora nos olhos dela se apague, pois são esses olhos que me resgatam pra vida. Sempre. Esses olhos cor-de-cochonilha que não se deixa mostrar, sempre tão escondidos e tão entregue aos mistérios, idealizando seus sonhos... Mas deixe ela, deixe. Porque seu mundo interior costuma ser sempre tão vasto.

"Viva a sua vida, os outros que se fodam, faça o que você quer, seja você mesmo." (Kurt Cobain)